Газета «Спецназ России» (официальное издание Международной Ассоциации ветеранов подразделения антитеррора «Альфа») объявляет творческий конкурс на лучшее литературное произведение на тему СВО.
На конкурс можно присылать рассказы, очерки, эссе, новеллы, стихи.
Присланные произведения не редактируются, не рецензируются и не возвращаются.
Лучшие произведения по решению Общественного совета и редколлегии будут публиковаться на площадках газеты «Спецназ России» и журнала «Разведчик».
По итогам года путём голосования среди читателей будут определены победители (первое, второе и третье места) в номинациях «Художественная проза» и «Поэзия».
Работы можно присылать до 20 ноября 2024 года.
В течение месяца, (до 20 декабря 2024 года) будут определены победители конкурса путем голосования читателей газеты «Спецназ России».
Лучшие работы, как стихи, так и проза, будут публиковаться, начиная с майского номера газеты.
Боевой пёс
Я боевой пёс… И Человек назвал меня Бой.
Почему так? Да просто бои шли за село, где я сидел под крыльцом разбитого раз… два… три… четыре… пятого дома. Он тоже укрылся под моим крыльцом. Я не стал выгонять…
Глаза у Него были добрые. Он лёг ко мне спиной и тихо так, как будто сам с собой, начал говорить: «А… Ты тоже тут? И я тут! Оставили? Слышишь, какой бой завязался!»
Когда Он повернулся ко мне, я навострил уши и пристально посмотрел на Него. «Бой, говорю, идёт! — снова повторил мой гость. — Бо-ой! Понимаешь?» Я повернул голову и потряс ею в знак того, что понял Его.
— Да тебя, друг, походу так и зовут! — потрепал меня за уши человек и снова повернулся в сторону лаза из-под крыльца.
Первый мой Человек называл меня Блэк… Но Бой тоже ничего.
Он выполз и исчез. Я заскучал сразу. Ухнуло где-то рядом. Уши прижались сами по себе, а пасть открылась. Я вспомнил глаза Человека… Добрые!
Скоро стемнеет, вылезу из укрытия, попробую перегрызть верёвку, в сарае была шкурка кролика… клац… слюни…
Ещё чуть-чуть и дерну посильнее, порву эту сволочь… Раз… два… три дня грызу уже… Сегодня я это сделаю.
Шорох… Шаг… Шаги… Он.
— Тсс, Бой! Это — я! Всё, пошли со мной! «Рядом!» — прошептал Человек и, натянув верёвку, обрезал её…
Свобода…
Да я теперь, да за Него, да я ж Ему… Не удержался и завилял хвостом… Вот он предатель… этот хвост.
Живу с Человеком раз… два… три… четыре… пять… шесть недель в блиндаже, с ним ещё люди, ото всех пахнет дымом и порохом…
Порох опасен… Я его чую… Пахнет дымом, потому что лес за селом горит после большого бабах. Человек назвал этот бабах — обстрел и попросил лежать. Я лёг. Так меня научил делать мой первый Человек, который после бабах-обстрелов остался в раз… два… три… четыре… пятом доме
Я знаю, что он там и жена первого моего Человека тоже там, она с крыльца точно не могла спуститься и уйти, потому что могла только приносить мне миску с едой. Она научила меня считать…
Раз… — гав,
два… — гав-гав,
три… гав-гав-гав.
И так до семи.
Дальше мне лень было, но она радовалась успеху и давала за это тушёнку.
А после бабах они больше не выходили, я ждал, я считал, я вспоминал наши прогулки с первым моим Человеком до первого дома, до мальчика, от которого пахло молоком, а потом обратно к пятому родному дому…, и я скулил… Но они не выходили…
А потом появился Он и забрал меня с собой…
Здесь в блиндаже тепло, до выхода из окопа раз… два… три поворота.
Я учу новые команды. Обстрел, «лежать!» — ложусь и закрываю уши лапами… Человек говорит, что у меня большие уши, как пропеллеры.
«Стоп, мина!» — замираю и рычу.
«Птичка, фу, рядом!» — что такое «птичка» не знаю, но когда жужжит в небе что-то, то я понимаю, что нужно быть рядом с Человеком и бежать в блиндаж.
— Мужики, гляньте сюда! — говорит Человек другим.
— Бой — апорт!
Бегу… Хватаю… Несу…
— Бой — лежать!
Лёг…
— Бой — раз!
— Гав…
— Бой — два!
— Гав-гав…
— Бой — три!
— Гав-гав-гав…
— Слышали? Слышали, как умеет? Я проверил — до семи может! Артист! — радуется Он и даёт мне тушёнку.
Сегодня мы с человеком дежурим ночью. Люблю… Ночь ясная, звёзды… Я слушаю… Шорох… Тычу носом в шею Человеку, он идёт проверять… Возвращается, всё нормально.
Где-то рядом бахает, запугивают… Не достанут. Он спокоен, и я тоже… Идиллия…
Взаимопонимание… Скучаю по первому Человеку… Но и этого тоже люблю… За глаза… Добрые…
С рассветом пришел туман… Через час туман исчез… Идём с Человеком обратно, пост сдали… Слышу жжжж… Гав…
Человек смотрит вверх…
«Птичка… Фу, рядом!»
Бегом домой…
Чувствую Его страх… Адреналин…
Остановился… Человек обернулся… Я вижу беспокойство в его глазах, но страх уже у Него не за себя…
Он боится за меня. А я нет. Нужно сделать так, чтобы эта летающая птичка отстала от моего второго Человека… Надо… Я прыгаю… Сделано.
Он похоронил меня в лесополке… Под «трехсотой» сосной, где не так давно дымилось от большого бабах. Я пытался облизать его щеки, ткнуть носом в его шею, но не получалось… Он сам смахнул слезы и пошёл, не оборачиваясь, обратно к своим.
Я улетел в рай…
6 мая 2024 года
